Epistle T A Yung Friend

    epistle to a young friend

    may __, 1786.

    i lang hae thought, my youthfu' friend,

    a something to have sent you,

    tho' it should serve her end

    than just a kio:

    but how the subject-theme may gang,

    let time and ce determine;

    perhaps it may turn out a sang:

    perhaps turn out a sermon.

    ye'll try the world soon, my lad;

    and, andrew dear, believe me,

    ye'll find mankind an unco squad,

    and muckle they may grieve ye:

    for care and trouble set your thought,

    ev'n when your end's attained;

    and a' your views may e to nought,

    where ev'ry nerve is strained.

    i'll no say, men are villains a';

    the real, harden'd wicked,

    wha hae nae check but human law,

    are to a few restricked;

    but, och! mankind are unco weak,

    an' little to be trusted;

    if self the wavering balance shake,

    it's rarely right adjusted!

    yet they wha fa' in fortune's strife,

    their fate we shouldna sure;

    for still, th' important end of life

    they equally may answer;

    a man may hae an ho heart,

    tho' poortith hourly stare him;

    a man may tak a neibor's part,

    yet hae nae cash to spare him.

    aye free, aff-han', your story tell,

    when wi' a bosom y;

    but still keep something to yoursel',

    ye scarcely tell to ony:

    ceal yoursel' as weel's ye 

    frae critical disse;

    but keek thro' ev'ry other man,

    wi' sharpen'd, sly iion.

    the sacred lowe o' weel-plac'd love,

    luxuriantly indulge it;

    but empt th' illicit rove,

    tho' hing should divulge it:

    i waive the quantum o' the sin,

    the hazard of cealing;

    but, och! it hardens a' within,

    arifies the feeling!

    to catch dame fortune's golden smile,

    assiduous wait upon her;

    and gather gear by ev'ry wile

    that's justified by honour;

    not for to hide it in a hedge,

    nor for a train attendant;

    but for the glorious privilege

    of being indepe.

    the fear o' hell's a hangman's whip,

    to haud the wret order;

    but where ye feel your hrip,

    let that aye be your border;

    its slightest touches, instant pause—

    debar a' side-pretences;

    and resolutely keep its laws,

    ung sequences.

    the great creator to revere,

    must sure bee the creature;

    but still the preag t forbear,

    and ev'n the rigid feature:

    yet ne'er with wits profae,

    be plaisaended;

    an atheist-laugh's a poor exge

    for deity offended!

    when ranting round in pleasure's ring,

    religion may be blinded;

    or if she gie a random sting,

    it may be little minded;

    but when on life we're tempest driv'n—

    a sce but a ker—

    a correspondence fix'd wi' heav'n,

    is sure a noble anchor!

    adieu, dear, amiable youth!

    your heart e'er be wanting!

    may prudence, fortitude, and truth,

    erect your brow undaunting!

    in ploughman phrase, “god send you speed,”

    still daily to grow wiser;

    and may ye better reck the rede,

    then ever did th' adviser!